Я согрешил перед собой, что не писал...
Я согрешил перед собой, что не писал…
Когда стучались строчки мне в сознанье,
Я им не отворил... Я был в броне и спал,
Как Мир, что глух к нежданным дарованьям.
И этот грех уже не выправить ничем,
Обидевшись – ушли все эти строчки…
И, чтобы связь не рвалась с ними насовсем,
В своих стихах я часто ставлю – многоточье…