И никто никогда не писал ей стихов...

Мне еще никто не писал стихов...
                                                К.

И никто никогда не писал ей стихов.
При ее красоте этот факт как-то странен…
Просто век наш глупейший из сотен веков:
В культе – прибыль, а все остальное – в тумане.

Я пишу: "Облик твой озарен красотой,
Что свела воедино изящность и нежность,
Свет в глазах затмевает реальность, зато
Можно в них без труда разглядеть бесконечность..."

Я пишу эти строчки, рифмуя в стихи,
Поперек всех клише, что от века достались,
Я пишу ей стихи, пусть невзрачны штрихи –
Ей уже не сказать, что стихи не писались…