А пишу я не то чтобы «в стол»...
А пишу я не то чтобы «в стол»,
Но как будто для будущей жизни,
Где страна не распята крестом
И в прошедшем - Голгофа Отчизны.
Где народ наш для жизни воскрес
И открыты сердца в милосердье,
Где до Истины есть интерес
И для Бога живут не в предсмертьи.
Где в быту и общеньи простом
Соблюдают Святые Заветы
И читают порой перед сном
Позабытых великих Поэтов.
Где правители - слуги Добра
Уважают народ свой (О, чудо!)
Человек человеку как брат,
А не скрытый под маской иуда.
Где потомки сумеют понять
Боль в стихах пережитую мною -
Сотни три их, а может, все пять
Вспомнят и про меня с похвалою.
Где влюбленным поэтам везёт,
Где все сами творцы своих судеб,
Будет Свет и Тепло - будет всё…
Но меня в этой жизни не будет!
Я пишу для грядущих племен,
Хоть живу посреди катастрофы
Современником мрачных времен,
Где Россию ведут на Голгофу…
Пусть сегодня поэтов не чтят
Я не зря здесь, коль есть средь безумства
Тот немногий, кто стих мой прочтя
Оживит в себе светлые чувства.
Если есть тот, кто страстно пройдя
По страницам моих сочинений,
Сбросит хмарь, высоту обретя,
Распрощавшись с тревогой сомнений…
И в отсеке отпущенных дней
Буду жить, значит - буду и петь я,
Ведь сегодня я все же нужней,
Чем в далеких счастливых столетьях!
4.04.13